>Del saber>Décimas Lily Rodríguez, para Camagüeyanos por el Mundo. Enero, 2008. Con la vara que midas El poder en el bolsillo hace que un negro sea blanco, que toque trompeta un manco y al loco sobre un tornillo. También hace monaguillo al barbudo del turbante; a un mudo lo hace cantante y a una hetaira consejera, enarbolando bandera de una virtud desafiante. Ya no existe amor al arte ni palabra valedora y honrar a madre y señora no se lleva en estandarte. De la verdad, sólo parte le entregan a los lectores y por detrás los motores del poder siguen roncando para seguir calentando a sus ciegos seguidores. Ojalá Don Tiempo arribe con su maza de cordura para ordenar con premura un alto al mal que se exhibe. Y del profético aljibe surtidor del agua clara beberá el que tenga vara para medir sus acciones con las mismas marcaciones del que está frente a su cara. Del Buen Salvaje al Buen Revolucionario: mitos y realidades de América Latina de Carlos Rangel, venezolano. (En respuesta a un personaje "revolucionario" para quien los indios americanos fueron vícimas del "capitalismo salvaje" de los vaqueros.) Para indios y vaqueros de la época romántica era cuestión de semántica ser salvaje o ir en cueros. Si juzgamos los primeros tenemos que es un salvaje el que no viste de traje al estilo occidental, que para uno es normal pero en ellos es ultraje. Ir en cueros 'n'estos lados significa andar desnudo (mas en verdad yo lo dudo porque hay cueros diseñados). Esos cueros tan pintados los hallas en tu cartera, en zapatos, billetera, chaqueta, sayas y brá y una artista está sobrá si en cueros la ven entera. Entonces, ¿qué es salvajismo? ¿Acaso está mal usado cuando su uso es comparado a lo opuesto al modernismo? ¿O tal vez sea un eufemismo para un algo extra-ordinario porque salvaje y primario parecieran no ir en yunta, o es que respuesta y pregunta bordean lo estrafalario? En dos platos (resumido): que en fondo o en superficie todo es cuestión de molicie o vocablo mal decido. Si mal dices, es sabido que se revierte en contrario y por eso, de ordinario, ser "salvaje" no libera ni al indio de la frontera ni al "buen revolucionario". Nadie es profeta en su tierra Dichoso aquél que en su tierra profeta consigue ser para no tener que hacer de su vida eterna guerra. Dichoso aquél que se aferra a sus creencias, no obstante que un poder avasallante intente cerrar su boca pues la fuerza que lo toca lo hace seguir adelante. Infeliz el que no espante de su vida lo obsoleto y el que no sienta respeto por cualesquier emigrante. Infeliz el atorrante que en su calle está en exilio porque su mágico idilio con la ficción se le ha roto y no tiene voz ni voto para que venga en su auxilio. Feliz quien su domicilio es su hogar, libre, sin rejas, y escribe letras parejas sin depender de un concilio. Triste quien, como utensilio, utiliza la palabra pa' desollar chivo o cabra entre cantos de sirena, pues su cuero andará en pena como tambora macabra. ¿De dónde eres? No eres tú de donde sales sino del sitio al que llegas; donde siembras, donde siegas, donde cargas tus costales. No importan bienes ni males ni si el camino es torcido, lo importante es que has nacido, que andes sin pausa ni salto, que busques Luz en lo Alto y agradezcas lo servido. Añorar los tiempos idos pone grillos a tus brazos y tus andares son lazos que atan los pasos perdidos. Con ayeres en hoy fundidos te quedas varado en seco al borde de un calmo hueco donde el sonido se torna espiral, que el viento adorna y lo transforma en un eco. Guarda en cristal tus saudades, tus nostalgias seductoras; y haz un concierto de auroras con un coro de ciudades. Y si el barquero del Hades te sorprende en el camino, di que eres peregrino en busca de la verdad y en el Dios de la bondad hallarás casa y destino. Apocalipsis Se desliza a ras de tierra el mal por los cardonales y un furor de vendavales sacude el llano y la sierra. La Voluntad que no yerra nos llama a cavilaciones al ver que entre cinco horcones Su casa se tambalea y el odio se enseñorea entre todas las naciones. El rayo fustiga al viento con sus sonoros bramidos recogiendo los quejidos de los seres sin sustento. Y al cénit del firmamento se elevan rotas guadañas con un cerco de alimañas enterradas al Poniente que un carroñero insolente regurgita en las montañas. Se arrancan sayos y velos chamanes e iluminados y sus vientres son rasgados por el filo de los hielos. Regresando de sus cielos ángeles corren la voz: que el Espíritu de Dios ya está reclutando almas que al arribo de las calmas crearán la Tierra Dos. Bucanerías Se fue el amor navegando por mares desconocidos y su velamen de olvidos abrióse al viento danzando. Hacia el Norte fue ondulando, buscando un puerto seguro hasta llegar al oscuro refugio de un bucanero que carenó su velero en playas de viejas glorias. Allí contó las historias de su viaje inaugural que dibujó en un mural el hijo de un carcelero. Un recurrente aguacero bañaba el muro de día y de noche se volvía una ilusoria visión de su nave sin timón, cumpliendo una profecía. Recorrió la geografía de un mundo de hiel y dulce y el amor se hizo agridulce con gotas de poesía. Descubrió su melodía en el vibrar de vihuelas y en lo recio de sus velas aprendió que al navegar por el fragor del amar quedan atrás las estelas. Dios y el diablo En un diálogo sincero se enfrascó Dios con el diablo cuando el Niño del establo vio luz junto a un carpintero. Papa Dios llevó un tintero lleno de letras torcidas mientras el diablo, prendidas de su cola fulgurante, traía cepas de ignorante para sembrar en guaridas. El diablo dijo: "Las vidas que de ignorancia padezcan a mí será que obedezcan mientras no encuentren salidas. Si algunas no convencidas buscan tu letra en mis predios haré por todos los medios una campaña de insultos y haré que todos sus cultos se enfermen con sus remedios". Y Dios dijo: "Acepto el reto; mientras exista ignorancia tuya será la jactancia y tu dominio completo. Pero yo empleo un discreto sistema de aprendizaje y es al alma, no a su traje, lo que mi método apunta; y si ella me pregunta yo le preparo su viaje". "De tu círculo, un viraje dará por propio deseo y en la ruta le proveo de elemental equipaje. Dejará el viejo ropaje y vestirá muy sencillo, reirá como chiquillo y acudirá a Mí si en dudas; perdonará a Poncio y a Judas rompiendo hoz y martillo". "Y mi letra, antes torcida, en un renglón ya derecho se imprimirá trecho a trecho siendo pan de nueva vida. El alma, ya protegida por la luz del gran saber, habrá al fin de renacer para enseñar a ignorantes: que ahora y siempre, igual que antes, Dios es quien tiene el poder". ¿Alguien duda que en Cuba hay derechos? Por supuesto que hay derechos en la Cuba del caballo: a que te parta un mal rayo y a que se caigan los techos. A no mentar ciertos hechos y a quedarte muy callado; a estar de noche cansado y a que duela tu cabeza por defender la pobreza como derecho ganado. A firmar, si no has firmado, la nueva convocatoria; a enmascarar tu memoria y a no comer demasiado. Derecho a viajar parado en un camello que explota, a pegar tu alma rota sin ayuda del vecino. En fin, a ver tu destino bajo el signo de la bota. La mujer cubana (En contestación a un personaje argentino que decía que todas las cubanas eran jineteras.) Soy mulata bullanguera que recorre el Malecón contoneando las caderas con su ritmo sabrosón. Soy la Cecilia Valdés de la zarzuela de antaño, soy el Cristo de un castaño que ha perdido lozanía. Soy la estrella y soy la guía de un clamor que se desangra: Soy el sonido del agua llegando a la lejanía. Soy poesía y quebranto, soy la musa de un pintor, soy canto y soy estertor de un son que se fue llorando. Soy cielo, infierno y campana que al tañer su amor entrega. Soy reducto... soy bandera... ¡Yo soy la mujer cubana!